Deux silhouettes sous la pluie

" Nous devons nous y habituer : aux plus importantes croisées des chemins de notre vie, il n'y a pas de signalisation." Ernest Hemingway 

Acrylique sur toile 1 X 1m 2023

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Deux silhouettes sous la pluie

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On se bouscule dans la rue, par inadvertance, au sortir du Passage du Havre, en allant rejoindre le métro sous une pluie glaciale, ici une coïncidence immédiate avec le réel apparaît. Son téléphone tombe au sol comme un oiseau lorsqu'il heurte une vitre, mille choses à faire et tout est à terre. Des messages vont se perdre dans les flaques... Tout se passe comme si cet instant avait froissé la réalité, repliée sur elle même en retenant un cri d'effroi.

Dans l'océan indien, à la fin de l’été, les pluies balaient en rafales les ravines et ankylosent les radiers. Le bas-côté de la route devient une rivière. Plusieurs fois, des centaines de grenouilles suivaient le courant comme une horde joyeuse, sautant des hauts jusqu’à la plage dans un toboggan d’orage.

Pourquoi à ce moment est-ce cette image en mémoire qui revient ? Pourquoi cette situation tropicale surgie alors que l’on vient de se bousculer et que son téléphone vibre dans une flaque. Pourquoi ce sourire ? Nous restons à nous regarder en riant bêtement comme deux gosses qui sautent à pieds joints dans les flaques d'eau un soir d'orage. Les retards, la mauvaise humeur et la ville ont disparut dans l'incident. Il ne reste que nos silhouettes qui dégoulinent.

Est-ce cela une vision directe du dévoilement de la réalité ?

Les bouleaux

Nous dansons comme un bouchon sur un océan de vagues folles qui à chaque instant nous dépassent.

Julien Gracq

Acrilique sur toile 2x 3 m (installation Lilart 2017).

Elle est attirée par des petites choses, des détails que d’autres ne remarquent pas : les rides de sourires que font parfois les arbres, comme ce regard clair un jour qui entra dans le sien en posant la main sur la sienne, en silence, pour qu’elle se calme alors qu’un orage allait éclater. Les couleurs ingénues de l’automne finissant lui rappelle ce geste conciliant. Elle s’amuse d’un chant qui s’envole sur son passage, le geais goguenard. Un chemin indécis entre deux bouquets de fougères ; elle est heureuse de cette rencontre au coeur de sa solitude : elle respire. Pour un peu elle taperait la conversation avec ses nouvelles amies végétales, comme une chercheuse d’or garde son secret, toute en retenue. Rien ne bougera jusqu’au jour où l’été va exploser, inonder de froissements le vent des cîmes. Alors, elle redescendra dans la vallée pour retrouver quelqu’un … Peut-être ?

"Un homme qui dessine n’écoute jamais"

«La vraie souffrance, après tout, n'était pas que le monde eût volé en morceaux; cette explosion était même plutôt un soulagement. La vraie souffrance était que le monde continuât d'exister, entier, ordinaire, et qu'il fallût s'acharner à y vivre. » Iris Murdoch - Le château de sable

Recherche personelle, Acyilique sur toile 80 x 80 - 2022/2024

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un homme qui dessine

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Elle a poussé la porte de l’appartement pour aller au travail et en abaissant la poignée son geste lui rappelle le grincement de celle de chez ses parents, quand elle partait au collège, de l’escalier de l’immeuble, des enfants qui pleuraient à l’étage au-dessus quand leur père leur criait : je t’aime. Par chance, elle, ses parents ne l’avaient jamais grondée, ni regardée, ni écoutée, trop occupés à manger devant la télé.

Elle a raconté à cet homme sans âge sur le quai du RER tandis qu’elle attendit le train en retard. Contournant ses propres peurs, elle lui avait parlé, car il dessinait, « un homme qui dessine n’écoute jamais, c’est comme parler seule, pour soi même, mais avec quelqu’un à côté pour ne pas avoir l’air d’une folle », s’était-elle dit en souriant. Alors, elle a raconté sa vie boursouflée de sentiments bien rangés dans les tiroirs des meubles Ikea, elle est bavarde de cette rencontre comme un adultère fait au quotidien. Ils ont bu un café au bar de la mairie, car le train n’est jamais arrivé. Les employés de la commune taillaient des haies de lauriers et de troènes laissant les branches tomber sur la route dans un parfum d'été.

Elle n’était pas allée au bureau, persuadée que personne ne remarquerait son absence.